冰冷的铁锈味混杂着陈年机油的馊臭，

这是我睁开眼时记住的第一种味道。/小!说+C\M+S* ,追¨最*新+章\节?

不是在温暖的襁褓里，

而是在一辆只剩下扭曲骨架的破汽车后座，

垫着不知从哪里扯来的、沾满油污的破毯子。

天空是铅灰色的，

风卷着沙砾，

刮在裸露的铁皮上，

发出呜咽般的声响。

荒芜之地，

是我的摇篮，

也是我的囚笼。

我一睁眼就不知道自己的父母是谁，

或者他们是否还存在。

记忆的起点，

就是那个用废旧集装箱和飞机残骸胡乱拼凑起来的“家”——黑铁营地。

营地老大“铁爪”，

一个脸上带着丑陋烫伤疤、脾气比荒原风暴还暴烈的男人，

就是我们的天。

他手里总攥着一把东西，

长长的枪管泛着暗哑的光泽，

木头枪托油亮亮的，

和他那双布满老茧的手一样脏。

“看见没？狙击枪！旧时期的玩意儿！”

铁爪总爱把那玩意儿杵在我们这些面黄肌瘦的小崽子眼前，

唾沫星子喷到我们脸上，

“电磁枪？光能炮？呸！

花里胡哨！这才是真家伙！

一枪！就他妈一枪！能隔着八百米打爆你小子的狗头！”

他得意地炫耀着。

但我知道，

营地角落里那台快散架的破车床，

和他宝贝似的藏起来的那几小盒黄铜片和黑色粉末，

暴露了真相——他喜欢它，

仅仅是因为他穷得买不起别的像样的武器。

这枪最“厉害”的地方？呵，

厉害在它那该死的、早就停产的子弹，

只能靠自己一颗颗抠出来！

于是，我们六岁！

六岁能干什么？在黑铁营地，

六岁就得开始“工作”。

天不亮就被踹醒，

拎着破麻袋，

像一群肮脏的小老鼠，

钻进荒原深处更大更恐怖的“钢铁坟场”——

那些坠毁的战舰残骸。

锈蚀的管道、扭曲的线缆、嵌在烂泥里的电路板…任何带点金属光泽的破烂，

都是我们的目标。

沉甸甸地拖回去，

堆在铁爪面前，

换来他用匕首在薄薄的铁皮片上刻下几道划痕。

那就是“贡献值”。

刻满一面？恭喜你，

换一张新的、空白的铁皮片，

重新开始。

八岁那年冬天，

风像刀子。

我们拖着比平时更少的“收获”，

疲惫地回到营地。

营地门口那扇用巨大战斗机翅膀做成的“大门”还在，

但上面多了点东西。

铁爪，

我们那个凶神恶煞的天，

像一块破抹布一样被吊在机翼的尖端，

脖子以一个奇怪的角度耷拉着。

机翼下面，

还躺着几个平时跟着铁爪耀武扬威的大人，

排得整整齐齐，

像一堆被丢弃的垃圾。

没有哭嚎，

没有尖叫。

我们这群小崽子，

只是愣愣地看着。

然后，

不知道谁带的头，

有人冲上去，

对着那些躺在地上的大人又踢又踹，

嘴里骂着脏话，

发泄着积压已久的恐惧和怨恨。

我也想上去踢一脚铁爪，

可他吊得太高了，

够不着。

一股邪火冲上脑门。

枪！他那把宝贝似的狙击枪！

我冲进他那间相对“豪华”的集装箱房间。

空气里还残留着他劣质烟草和汗液的混合气味。!x^d+d/s_h.u¨.`c+o~m,

那把长长的枪，

就靠在他那张铺着脏毛皮的床边柜子上。

我扑过去，

用尽吃奶的力气把它抱起来。

好沉！冰冷，硌得慌。

我跌跌撞撞地把它拖到房间那扇小得可怜的窗户前，

架在窗台上。

窗框上的锈屑蹭了我一脸。

感谢铁爪的“无私教导”。

为了震慑我们，

他处决不听话的孩子时，

从不避讳我们观看。